我们不喊痛，不一定没感觉。不要求，不一定没期待。不落泪，不一定没伤痕。不说话，不一定没心声------沉默，不代表自己没话说。离开，不代表自己很潇洒。快乐，不代表自己没伤心。幸福，不代表自己没痛过。
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时下沉淀的风情，也已成昔日温柔。岁月是一把藏锋的利剑，在世间刻满饱经风霜的脉络，如水的光阴，本该是柔软多情的宁静，却掩去了相遇里那些执手相携的承诺，多少人都逃不过它的宰割。
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鸟声成匹，不需多，半匹，又一定是粗布匹，上面画着山石溪水，崖前风声，自然有草药图谱。回途山风吹来月色，月色浇着粗布衣，细听，泉水声，夜莺声，都在衣上流着。
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水，无声地滑下，浸润了肆虐的黄沙;泪，悄悄地落下，晕染了闺阁中苍白的绢帛。我缓缓地摊开手，那滴眼泪就静静地躺在我的手心，阳光从四面八方涌来，在手心里折射成无数个世界。我似乎看见坐在门外盼望我归来的爹娘，看见对着我的红装暗自垂泪的阿姐那一切，都蓄积在这滴眼泪中。
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每件事最后都会是好事。如果不是好事，说明还没到最后。要这样相信着。
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